En Esta Parte Del Tiempo...

en esta parte del tiempo
me encuentro trazado
por el recuerdo de viajes discretos


hacia el norte desértico
un refugio de mayores sueños
para las enfermedades del cuerpo frío
siempre buscaba esa milagrosa chispa
que junto al candente y vigilado mar 
nos permitía terminar esta historia
en una agridulce sinfonía


la oscuridad del sur
circunda lo mejor de las siluetas montañosas
en sus celestes ciudades de aves novedosas
manos que me mostraron poder realizarse
cosas pequeñas sin marasmos
al fondo de una tienda de ultramarinos
y entonces blanco fue el regocijo como mis pasos


el oeste era el éter
un lugar del que no podía asirme a algo
hasta que sus playas empedradas y silenciosas
fueron un buen día una jornada inolvidable
en los negros carruajes que iban hacia allá
pues inesperados son los caminos del soñador
aquellos que desaparecen con beneplácito de los mapas


la existencia del este
fue un descubrimiento interior corpóreo
una línea que se perdía en las cordilleras
un tren pendiendo de nubes
lectura de choclos y hojas milenarias
los padres quienes pese a su edad
nos acompañan en atalayas en vespertinos vehículos


ya en esta parte del tiempo
me encuentro trazado
por el recuerdo de viajes discretos 

11 julio 2011, 10:43 a. m. - 12 julio 2011, 9:04 a. m.

Este es, creo yo, un buen poema (reflexivo, pensativo, distante, etc. pues recuerdo a través de él algunos viajes por el Perú) como para terminar este año, que ha sido un tanto infructífero para mí. Espero que me sigan acompañando en el siguiente, aunque dicen por ahí que tal vez será el año final de la humanidad. Ya veremos. Saludos ^_^

La Tristeza No Es Contagiosa...

la tristeza no es contagiosa
pero es similar a las sienes cuando sangran


y aunque no lo parezca
el espacio entre los zapatos está sujeto
al magnetismo de los planetas límites
equidistantes cual monedas injuriadas
a las afueras de los templos más sagrados


en lo personal creo que no estamos mal
pero los callos nos duelen
la boca nos palpita
el cabello se nos cae
más que nada en verano que en otoño


un dolor en el pecho que se acrecienta
con la electricidad corpórea
con el ánima ensimismada
al ver partir a nuestros hijos en sus naves

20 junio 2011, 10:52 a. m.

Poema de pesadumbres, de meros lamentos, de una salud que se va desquebrajando día a día. Uno nota, a pesar suyo, que nada es lo mismo, sin embargo ahí están los libros, la música, la gente, la ciudad. No estoy para estar enfermo más que unas jornadas, pues el impulso vivencial a veces es más fuerte con poesía. Le debo la imagen de "las sienes cuando sangran" a dos personas: a René Magritte y a Xavier Echarri ^_^

Fuegos Artificiales Diurnos...

fuegos artificiales diurnos
escapados de las murallas al toque de diana
que despiertan en medio del tráfico

fosforescencias encerradas en papel
aquello que repercute entre cielo y edificios
barco encallado en la palma de la mano
lo que demuestran las sombras y los días
cuando es oscuro el manto con el que dormimos todos

perfil desmoronado mismo relámpago
los dioses bajan a tierra para conseguir música
nuestros dolores desperdigados en agua
en panfletos mimeografiados
que a veces ocupan en un simple copo de nieve
suspiros visión de aves golpeadas
mal tino al desplegar banderas o cometas

un día los vidrios amorosos y constantes
se completaron en un libro claro diáfano
fondo en el que la esperanza y el ser
perduran más allá de las prisiones
del mar y del olvido

10 Junio 2011, 9:43 a. m. – 1:46 p. m.

Un poema después de algún tiempo. Este texto lo escribí teniendo en mente a la siempre recordada Magda Portal ante la reciente publicación de su Obra Poética Completa en edición de Daniel R. Reedy, gracias al FCE de Perú ^_^

Pienso Fuego Sirenas Furor…

pienso fuego sirenas furor
el extraño percance de caerse entre las sábanas
luego de volar en sueños

es difícil asir ciertos sonidos
en horas del mes presente
lo que era común al sentarme
en cualquier sitio al final de la tarde
ahora es como llenar un formulario
o esperar a un novelista en el aeropuerto

a quienes visito les doy lo mínimo
visiones del lejano enero
aquello que recorre trópicos o mares
a mucha distancia de nuestros cuerpos
abstracciones de juventud
ensueños indescifrables
en fin parábolas que no se cumplirán

03 de Junio 2011, 10:46 p. m.

Un poema nuevo antes de que cualquier cosa malísima le pase de nuevo al país. Esperamos que todo llegue a buen recaudo por el bien de nuestros hijos. ¡Ya va a venir el día: FUJIMORI NUNCA MÁS!

Quien Recoja Tus Oscuras Escamas...

quien recoja tus oscuras escamas

tus curtiembres de muerte

encontrará el rastro hacia islas

más allá del terrestre sur

ínsulas familiares donde alumbran zumbidos

aires hermosos y silencios

antes de cumplir cuarenta años de edad

lo mío es disperso escaso

cuantía en devaluación

si es que preguntan

un andar sobre zapatillas prestadas

pensando en la hambruna a la que me debo

en la ausencia paterna

voluble vuelta de las ondas vaporosas

aquello que colorea cuestas

estambres y pistilos en floración

confines de horas y purezas

fluctuando en piélago de muerte

22 de febrero 2011, 12:25 p.m.

Último poema escrito en estos meses, antes de la llegada del otoño. Diversas circunstancias me han alejado de los bolígrafos y de las computadoras. Espero retomar este blog pronto, saludos ^_^

Lamento IX

a Kurt Cobain

sin violencia

y contigo

donde estés...

Contigo he pensado montarme en tinta.
Y lo hago describiéndote cárdeno
de interiores animales totales
desde tu ser mismo.
¿Para qué pensar otra vez
en aquella rueda negra de la que
hemos nacido ambos, viviente de Seattle?
De nuevo caeríamos al mismo
sucio mundo de coleópteros
que por ahí, en las entrañas de ellos,
nos arrojan, triste amigo,
a un jardín que tú creaste
con tus años, con tu estómago,
con tus comprensiones distorsionadas
a lo lejos del sol
y de un concierto cancelado.
Cuando me decías
que todos éramos todo lo desconocido,
miraba mi reloj florecido
y te prestaba más atención de mis venas
contra la fuerza oscura
que una copa de champagne trae
a su lado; a tu ámbito total, total.
Pensaríamos dos veces que camisa a cuadros
ponernos en el dolor,
que guitarra destrozar hoy día,
que misterio esconder a tu cigarrillo,
que momento sería el mejor para acariciar
y multiplicar a otros que no son de los nuestros,
pero que han bebido y que nos han sentido
desde un grito ronco y una canción perdida.
Hermano mío,
ya te has ido con un pequeñísimo cañón
entre los ojos de artista y de espectador;
ya no me dirás que nunca lo pensaste,
ya no serás un rayo de sol para Jesucristo;
ahora eres un héroe sin batalla,
un amigo nuevo caminando milenario.
Adiós a mi grunge, lúdico gruñido,
a mí mismo,
estrella voluptuosa de mariposas negras,
vacante de los no nacidos a su derecho,
casa azul y verde sin visitas.
Nos vamos, hermano, nos vamos.

Abril 1994

Este texto pertenece al conjunto inédito de doce poemas titulado Lamentos Y Continuaciones (1994), del que ya mostré algunos por aquí. Como está cercana la fecha (5 de abril) en que nuestro adorado Kurt Cobain, voz y alma de Nirvana, dejara este valle de lágrimas, rescato este adolorido poema que le dedicara al poco de enterarme de su lamentable muerte por mano propia. Valga el juvenil y visceral poema (así como sus precarios sustantivos propios, que ahora serían inadmisibles) para recordar al amigo que se fue, pero que aún está muy presente en mi vida y en la de muchos otros. Como decía la canción de Oasis: You & I are gonna live forever...

Debajo Encima Por Doquier...

debajo encima por doquier

la inesperada cortina de la mañana

palabras desplegadas en blancas pizarras

más que un asesino juego de estrategia

en medio de la sincronización diaria

una lejana espesura sobre las colinas

he dicho suficientes elogios a la soledad

pero a veces me parecen insuficientes

como las fotografías que no sabemos

cuánto perdurarán cuándo se perderán

es un ir y venir

despacio

espacial

tecleando en el piano

destinos

días acuosos

buscando interrumpir

este lacónico suceso

una ida y vuelta

altísima

al cielo de diamantes

donde un fantasma femenino

sueña estar cerca de la tierra

necesidad tan mía como suya

algo que no se extienda más allá de mí

llegando con el alba

18 de febrero 2011, 02:04 p.m.

Un nuevo texto, con una frase prestada del hermoso poema de César Vallejo titulado “Imagen española de la muerte”, y con insospechados espaciados poéticos por cortesía del Fondo de Cultura Ecónomica. Lo que daría porque se vuelva realidad... ^_^

La Circunstancia Que Recrea Palabras...

La circunstancia que recrea palabras, acomoda a aquellas en sus vespertinos asientos, les distribuye el fuego verde de los campos y permite una vez más aportar a sus entrañas algunas silenciosas pagodas. Por ello, el aire se oxida y se vuelve salitre en todas las casas costeñas. En alguna parte escuché decir una explicación sobre cómo desaparecen los vocablos más extensos: estos son arrastrados por los vórtices que causan sumergibles ambarinos de cuatro musicales héroes, fosforeciendo la rutina de nuestras postreras vidas. Ahora que estuve leyendo poemas de un país en tiempos difíciles, me queda un sonido de alameda nunca antes visitada, de muertes aéreas en el rumor de la niebla. Años que surgen de los últimos bolígrafos y de hojas mojadas por ácidas lluvias en medio de los naufragios. Y si ya estamos lejos del enemigo impuro, deberías verme portando terrenales símbolos, ángulos de imposibles fronteras azules, vapores que se muestran más allá de su debida edad. Este es el momento en el cual un torrente de yemas se acuesta en su lecho para ser finalmente libado palmo a palmo.

10 de febrero 2011, 9:56 a.m.

Primer poema en prosa de este año, aunque la verdad siempre estoy escribiendo en los ratos libres. Sería contra el secreto porfesional, como decía nuestro querido César Vallejo, relatarles los pormenores del texto, pero tiene que ver con un accidente aéreo ocurrido en 1996 ^_^

El Mar Es La Fuente Del Silencio…

El mar es la fuente del silencio
De donde han salido mis labios con blanca humedad
Por eso vine a la costa
Buscando la singladura de habitables pensamientos terrestres
Que se acumulan y se conservan
En las olas doradas en las gaviotas tenues
Alzo mi cuerpo entonces de entre las arenas
Avanzo con rumbo a los campos
A reencontrarme con girasoles de agua
Las alas despiertan de su soñar
Convirtiendo el aire en escaleras que me conducen a la remembranza
De ideas sublimes sobre el cuerpo que espera mi retorno
Esos jardines en el regreso de vida
Esas montañas y su ansia de cielo
Esa fauna hambrienta de frutos
Todas estas visiones flotando van por la cabellera del alba
Aquella durmiente luz
Que escarba en el sueño buscando tesoros en las manos de las gitanas
Pasa mi sombra por debajo de los puentes
Y se avistan las colinas donde habita la infanta de mis silencios
A quien le traigo la albura del océano
Para regarla por los andenes
Estaré aquí para siempre
Consolándote por cada pequeña ave que cae de su nido
O por cada flor arrancada de nuestro parque neblinoso
Ya estoy aquí
Suelta los atardeceres eléctricos
Para que recorran las calles solitarias y vuelvan a reinar las alondras
Déjame que acomode el amor de mis palabras que brotan de esa fontana que eres tú
Con el corazón abierto en todos los ríos
Como si fuera el día en que el crepúsculo nos amó de la misma manera que sus hijos
Dormir bajo la alameda de la luna y de las estrellas
Juntos es mi más ponderado deseo
Tras un largo viaje entre desgastados helechos
Esta es la oportunidad que nos da el rocío de la noche
Para rehacer cada movimiento en nuestro lienzo inconcluso
Así es como vuelvo a amarte
Pues a veces mi mente escapa a la región de la inocencia
Y recupero mi estado natural
Pero mis ojos y los otoños
Nunca dejarán de agradecerte por el afecto recibido
Y seguir fascinado por tus armonías de sol
Siempre vuelvo a entibiarme en tu pecho boscoso
Pues tu amor no es cosa común
Y nuestra existencia depende de ambos
Regresaré siempre a amarte
Hasta que el viento nos vuelva una ebullición de blancas rosas en el mar

20-22 de Noviembre 1998

Este poema, inédito hasta la fecha, lo escribí luego de una vista a la playa Cantolao, en el Callao, acompañando al recordado escritor Felipe Buendía, a quien conocí en la fecha señalada y quien falleciera unos años después. Si notan un cierto romanticismo en el texto,  es porque es algo inherente al surrealismo, como sabrán algunos... ^_^